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Señorita colombiana en Panama

Enlace permanente 25 de Octubre, 2006, 8:56

Señorita colombiana, ¡confiese!

Era un diciembre caluroso y estaba en la fila de inmigración del aeropuerto de Tocumen, Panamá, rodeada de los compradores más compulsivos de toda Sudaquia. Y eso es lo primero que hay que aclarar: no es un prejuicio, todo el que va en diciembre a Panamá: el paraíso de las baratijas importadas, es un comprador compulsivo; salvo que tenga una familia rara, como la mía, que piensa que la navidad panameña es muy cool. El caso es que ahí estaba: con mi look de impúber, frente una ventanilla que contenía al señor nariz con lentes, a quien le parecí, de entrada, una cabaretera camuflada. Pero trató de ser sutil:
- Ah, es usted colombiana ¿está sola? ¿viene a trabajar? No mienta que la estamos grabando.

Había escuchado rumores sobre la “actividad principal” de las jóvenes colombianas inmigrantes en Panamá, pero el nivel de estigmatización del tipo era escandaloso. Le faltó preguntarme cuánto cobraba.

- No estoy sola señor: mis papás me esperan en la puerta.
Y mi respuesta, sí, fue lamentable. Tendría que haberle dicho: hace años que viajo sola y usted, imbécil, no me acuse de mentirosa y menos de puta. Pero me pareció que tenía que ser respetuosa con ese señor y su nariz porque a) era una autoridad de el máximo tribunal antisudaca b) ¿porque mi jean era un poco ajustado? c) ¿porque soy colombiana?

- Hágame el favor y se pone a un lado para una requisa.
Entonces vino la mujer policía y sus manos "en" mi jean, buscando quién sabe qué: ¿algún rastro de pureza? Y después mi maletita destruida y sus vamos a la oficina y mis ¡soy inocente! y sus empujones y mis ganas de llorar. Y al final, como siempre, las excusas ridículas: que en nombre del Estado panameño y esas cosas... Fue triste, y no por la confusión –porque cuando vi a mis supuestas
colegas me consideré indigna del título–, sino porque la pura verdad es que en el momento del interrogatorio: "señorita colombiana, ¡confiese para qué red trabaja!", yo me sentí culpable. Porque en el fondo de mi corazoncito sudaca habita el absurdo complejo del que la debe por todos. Como que a veces, sin querer, uno se hace cargo de la culpa colectiva: de los narcos, corruptos, terroristas y etcéteras, que por esas cosas de la vida tienen mi mismo pasaporte.

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